Ich nähere mich nachts heimlich dem Port-a-Potty. Als ich das Plastikgehäuse betrete, empfängt mich der Gestank von Scheiße. Ich atme tief ein. Ich hebe die Verkleidung der Latrine hoch und klettere in den Morast aus Kot, Urin und Toilettenpapier, der im blauen Wasser schwimmt. Ich zog den Deckel herunter und lag auf der Lauer. In Stunden beginnt das Yoga-Festival.
